Ma mère est comme habitée. Ses yeux bleus clairs perçants sont le reflet de son intérieur : limpide, lumineux. Son regard coupe droit. Face à elle, on ne feint pas. Elle voit les gens, les voit vraiment. Elle sonde les âmes. C’est inconfortable et déstabilisant. Il se dégage d’elle une profonde puissance mystique. Sa foi inébranlable la transcende. Elle est illuminée. Comme ça doit être réconfortant d’avoir la foi. Comme la vie semble plus douce et la mort plus tolérable. Je ne crois pas en Dieu, c’est bien dommage. La foi est une bouée de sauvetage, elle sauve peut-être du nihilisme.

Sa spiritualité la fait tutoyer le divin. L’émotion la bouleverse quand elle en parle. Très vite, les larmes débordent. Plus je la vois vieillir, plus je comprends qu’il se joue là quelque chose d’important. La leçon est immense, elle m’apprend à mourir. Elle m’apprend aussi à accepter sa mort à elle lorsque le moment sera venu. Son rapport au sacré dans une société qui a perdu sa spiritualité me questionne. Redonner la place à nos morts, c’est se reconnecter avec cet ailleurs qui fait peur, cet au-delà qui nous dépasse.